Белый платок

Белый платок

На стене нашей квартиры уже давно висит неприметная старая фотография в деревянной рамке. Черно-белая фотография старая. Старая настолько, что всю её прорезают небольшие узкие трещинки. На ней смуглый черноволосый парень, в мешковатой местами потрепанной одежде. Правой рукой он держится за ручку узкого черного ружья, конец которого упирается в землю. Другая рука спрятана за спину. Он улыбается…улыбается искреннее, от всей души. В слегка прищуренных глазах виден блеск. Это мой дедушка!

-Война…- говорил он, - как же много воспоминаний связано у меня с этим словом!

Когда я была маленькой, частенько в нашем доме собирались большие шумные компании.

Вечер заканчивался тем, что все до одного садились вокруг дедушки, а он, взяв у руки старинный фотоальбом, рассказывал гостям истории из своей молодости. Покуривая трубку, он наполнял воздух запахом табака, изредка подносил белый платок к глазам и негромко говорил. Гости устраивались поудобнее и сидели тихо, не задавая лишних вопросов, ведь дедушка рассказывал им про войну.

Тогда я была ещё совсем маленькой, и мне было неинтересно слушать такие истории, да я толком и не понимала о чём идёт речь. Спустя несколько лет, проходя в школе историю Отечественной войны, мне стало безумно интересно услышать всё от человека, который видел это своими глазами. И я попросила дедушку…

Так же, как и несколько лет назад, он сел в свое любимее мягкое кресло, достал из кармана мешковатых брюк белый платок и начал рассказ…

Война… Толпы бегущих кричащих людей… Избы, построенные из старых деревянных досок, рушатся от огня, охватившего практически всё… Люди, уже не пытаются спасти что либо, он лишь борются за жизнь. За свою жизнь и жизнь родных. Они бегут…. Бегут в неизвестность, в эти минуты, даже не задумываясь о своей дальнейшей судьбе. Больницы переполнены. С каждой минутой медсёстры, чьи халаты были замараны в алой крови, принимали всё больше и больше раненых. Полуживые бойцы, не сдерживаясь от раздирающей их боли кричали…кричали не только от боли в каждом суставе своего тела, кричали ещё и от боли душевной, от страха. Такие сильные, они кричали.

Город охватила голодовка. Не осталось совершенно никаких запасов пищи. Все пути, по которым люди получали еду, были полностью перекрыты. Фашистские войска завалили город листовками с угрозами.

Дедушка видел, как из горевшего дома выбежала женщина с маленьким ребёнком на руках. От отчаяния она упала на сырую от крови землю, устремила взгляд на серое покрывало небес и просто начала молиться…Ребёнок, рядом с ней долго и громко плакал, спустя несколько минут плач замолк. Он умер. Мать, понявшая в чём дело, взяла его на обожженные от огня руки и закричала… Закричала так громко, что бегущие мимо люди останавливались…

В этой безжалостной войне, унесшей тысячи и тысячи жизней, дедушка сумел выжить! С войны он вернулся человеком с железным характером и закаленным сердцем, в котором до сих пор кровоточат старые раны. Он потерял практически всё. Семью, здоровье, веру в счастье.

Дедушка протирал глаза всё тем же белым платком. Платком, который остался у него ещё с военных врёмен. Дрожащими руками он сжимал ручку невысокой трости и утирал слезы, бегущие по его урезанному морщинами лицу. Дедушка перевернул страницу фотоальбома, где была всего лишь одна фотография. Фотография его лучшего друга. Он был невысок, со светловолосой кучерявой головой. Он улыбался так же искренне, как и дедушка. Эту фотографию дедушку поместил в маленькую фоторамку и поставил её на тумбочку рядом со своей кроватью. Она напоминала ему тот день, когда его лучший друг спас ему жизнь. Пуля, предназначенная для моего дедушки, попала в его лучшего друга. Он умер сразу, рассказывал дедушка. Он знал, что пуля попадет именно в него и загородил деда своим телом. Парень лежал на сырой земле, с закрытыми глазами и истекал кровью. В руках он держал этот белый платок, который дедушка сохранил как память о нём и пронёс его через многие годы.

Мурачашвили Джени, пресс-центр «Школьный Экспресс», 9 класс, гимназия № 15

 
разработка — ООО "СибПэй"